26 de mayo de 2016

Mundo sin descuidos, Flavia Ricci

Los ojos curiosos. Silencio. Mira todo. Es enorme. Piensa, en las horas que faltan. La espera. Baranda de madera. Dedos que pasa por la superficie. Piensa en ella. Sonríe. La mirada que va más allá (se aventura). La tarde que cae. Todo el fin de semana por delante. Sonríe de nuevo. Ella, ahí. Un encuentro entre tanta arquitectura racionalista. Como ella (no es casualidad el lugar). Las palabras dejan lugar a las miradas. Se callan, trastabillan. La mano se desliza por la baranda de madera. Se impacienta. Se encuentran a mitad de camino. Levanta la vista. Quizás suene impertinente, pero aflora una invitación. El deseo avanza, sigiloso. Todo se detiene. Sus sentidos se concentran y afina el oído. Escucha. Tiene todo el tiempo del mundo y a la vez … La mano se desliza hacia un libro de poesías. Lo abre en la página 35 y lee. (Le) lee. (Le) sonríe. La gente circula alrededor ajena a ese pequeño mundo perfecto. Y como si nada: poesía. Destinataria de lo que pasa. Para ella y por ella. Se mantiene racional en su mundo sin descuidos. Pero, una mano se desliza, al encuentro del libro que va a devolverle. Las manos apenas se rozan. La piel apenas se toca (pero es claro que desde el principio esa piel busca su piel). Cierra suavemente el libro. Levanta la vista. Arquitectura racional. Como ella, y su mundo sin descuidos. 



19 de mayo de 2016

Quien mucho agrada, desagrada, Clarice Lispector

Nunca he oído este proverbio, creo que acabo de inventarlo. Pero vas a ver cómo este proverbio, inventado o no, se aplica a las personas que conoces: las que quieren agradar a cualquier precio. Entonces se vuelven «encantadoras». Intentan adivinar los mínimos deseos de los otros. Intentan elogiar de cualquier forma. Empiezan también a mostrar que se sacrifican a cada momento. Este tipo encantador pesa en el alma de los demás. En una palabra: desagrada. Si se consigue ser uno mismo y estar a gusto, se permite a los otros ser ellos mismos y estar a gusto.




9 de mayo de 2016

Los gustos y los antepasados, Roberta Iannamico

Había nacido para ordenar piedras.
Una sobre otra.
Hileras perfectas.
Canteras sin sembrar; dolorosos muros antiviento.
En la mitad del trabajo
sus ojos se escapaban tras alguna bandada.
Pero alguien siempre le recordaba
que las piedras eran más importantes.
Se animó una vez.
Y sus pies fueron entonces inalcanzables.
Selvas caleidoscópicas con tribus bailarinas,
resignados desiertos de sol,
pueblos hogares,
montañas con cumbres caracoleras,
el mar.
Pero un día necesito volver.
Su generación no lo comprendió
y lo condenaron a seguir ordenando piedras.
Entonces aparecieron alas en sus pies
y algunas de sus plumas volaron y volaron
por el laberinto sin memoria del tiempo
y llegaron hasta mí.



7 de mayo de 2016

Una a veces, Flavia Ricci

Una a veces no sabe cuánto echará de menos a alguien
si no ha habido distancia
o soledad
Ni cuánto amor había en esos momentos
porque eran eternos
Una no sabe cómo reaccionar
ante las palabras
dichas
o los silencios del bosque
Ni cuánto cuentan los acantilados
Una no sabe
Pero a veces una regresa
y se da cuenta de repente
Es que los regresos tienen eso
Tajantes como un abismo
Claros como el mar desde los Acantilados
Una
De repente
Se da cuenta de todo.