La tête en Friche, Jean Becker

Un encuentro poco corriente,
entre el amor y la ternura ...
no había otra cosa.

Tenía nombre de flor
y vivía entre palabras,
adjetivos de lo más estirados
verbos que crecían como la hierba,
algunos se quedaban.

Entró suavemente
desde la corteza ...
hasta mi corazón.

En las historias de amor
hay más que amor
A veces no hay ni un "te quiero",
pero se quieren.

Un encuentro poco corriente
La conocí por casualidad en el parque
No ocupaba mucho
del tamaño de una paloma con sus plumitas

Envuelta en palabras, en nombres, como el mío.
Me dio un libro, otro
y las páginas se iluminaron.
No te mueras ahora, hay tiempo, espera.

No es la hora, florecilla
dame un poco más de ti
dame un poco más de tu vida.
Espera.

En las historias de amor
hay más que amor
A veces no hay ni un "te quiero"
pero se quieren.

Buenas costumbres, Flavia Ricci

Así luzco
Cada tarde
leer un trocito de un libro
piernas estiradas
en la hamaca
que me traje de Brasil

Escribir, Marguerite Duras

Un escritor es algo extraño. Es una contradiccion y tambien un sinsentido. Escribir tambien es no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. Un escritor es algo que descansa,con frecuencia,escucha mucho. No habla mucho porque es imposible hablar a alguien de un libro que se ha escrito y sobre todo de un libro que se está escribiendo. Es imposible. Es lo contrario del cine,lo contrario del teatro y otros espectáculos. Es lo contrario de todas las lecturas. Es lo más difícil. Es lo peor. Porque un libro es lo desconocido,es la noche, es cerrado,eso es. El libro avanza, crece,avanza en las direcciones que creíamos haber explorado,avanza hacia su propio destino y el de su autor,anonadado por su publicación: su separación,la separación del libro soñado,como el título del hijo,siempre el más amado.